Pas trop petite

Ce matin c'est l'évidence, la conscience aigue et bouleversante de la moindre seconde qui passe à travers la chambre encombrée. Le drap sale. Les livres ouverts. Le gris du ciel. La poussière collée aux vitres. La fatigue pesante. La lourdeur de mes membres. La musique d'Esbjörn Svensson Trio.

Le travail à accomplir m'apparaît comme une route vue d'avion, une route qui traverse une colline verte. Simpliste.

A chaque fois, c'est la même torture, les pas rapides sur le trottoir, les crampes dans les jambes, l'odeur du métro, ces visages, tous ces gens qui n'ont pas peur de la journée qui commence, pas peur de se faire gerber du métro sur la scène, faut y aller, on te paye pour ça.

Ce matin différent de tous les autres matins va-t-il prendre son temps et s'étirer jusqu'à me donner, juste un peu plus souvent, cette conscience lumineuse de ce qui est, ici et maintenant ?

Tout est si normal, ça ressemble à de la prestidigitation. 

Je pense souvent à ces quelques mots griffonés par une femme avant son suicide : "trop petite, c'est tout."

Je la comprends jusque dans mes os. 

Ce matin, je n'ai pas besoin de me mettre sur la pointe des pieds.

C'est drôlement reposant.