Notre nouvelle maison

Givre

Pas la peine de penser à retranscrire le dialogue des ouvriers entendu dans le  bus ce matin. Je n'aurai pas le temps.

Pas le temps pour la nuit glaciale
Ni pour le lever de soleil qui peine.
Pas le temps.
C'est dommage, c'était beau.

Pas le temps non plus d'écrire les poignées de mains de ces hommes à l'homme assis à côté de moi. "Salut Julien!"
Travailleur social, il me semble.
Je le connais d'un temps assez lointain (dix ans?)

Si ça se trouve, il n'est pas travailleur social.
Si ça se trouve, les hommes qui parlaient dans le bus ne sont pas des ouvriers.
On s'en fout, c'était tout simplement magnifique

Et maintenant, c'est le néon.
Un homme pontifie sur le sens à construire et sur l'absurdité du monde pédagogique mathématique.
Mes yeux se ferment.
Mon dos est douloureux.

J'ouvre ma gueule juste pour dire qu'il ne faut pas acheter Ikéa.
Mails ils n'avaient qu'à pas parler d'Ikéa, merde.

C'est comme hier, cette collègue qui se réjouissait qu'on instaure ("Enfin!") un service minimum pour les jours de grève, "par respect pour les usagers".

Les usagers, quoi, tu veux dire toi? Moi? Tu veux parler des masses qui partent trimer pour un salaire de merde et qui s'entassent dans les trains ?
Tu veux dire que c'est scandaleux qu'ils n'aillent pas se bousiller les mains, le dos, l'esprit et l'envie de vivre parce que, ce matin, le train ne partira pas?